A sa table

Il avait été invité à sa table. Une table féminine, avec des petites fleurs roses et blanches et de la faïence de Gien en guise d'assiettes, du cristal de Bohème en guise de verres. Une table précieuse, où tout pouvait se casser. Il aurait préféré une écuelle et des timbales en étain,  plus dignes des châteaux du moyen-âge. Ici, tout n'était que préciosité et fragile féminité friable. Trop de délicatesse pour ce gaillard qui ne jurait que par les jurons et les fables. Une table trop délicate et trop friable pour celle qui ne demande rien d'autre qu'à passer une bonne nuit dans les bras de Morphée sans être réveillée par les chalands de virées nocturnes. Un comble pour la virago !