Éric

Éric ? Mais qui est Éric ? C'est mon araignée au plafond, le petit pois que j'ai dans la tête. Éric,  c'est le grelot du fou de la reine, c'est le grelot de l'oignon que l'on met dans la soupe. Éric,  qui est Éric ? Je ne le connais pas, il ne s'intéresse pas à moi mais il est tout à moi, il est tout moi. C'est mon moi, mon ego démesuré surdimensionne,  c'est mon âme qui s'affole dès que l'on me cajole,  c'est ce toi que je voudrais moi, c'est ce toi qui es à moi,  pas à moitié,  pas moite,  juste à moi. Parce que Éric,  c'est aussi rose que la vie,  que le vice de la vis, que le vice d'une vie sans finalité, sans objectif ni focale. Sans focale, tu es bancale. Éric, c'est ton toi qui te le rend bien, qui te rend zinzin, zinzin pour un rien. C'est tout ce qui devrait être à toi, et que tu n'as pas, faute de moi. Éric, c'est toi.