Peut-il s'imaginer que tous les jours, il entre chez ses lecteurs par la fenêtre du net ? Peut-elle s'imaginer que tous les jours, elle laisse cette fenêtre ouverte ? Une fenêtre comme une sentence sur les sens Une fenêtre pas si bête, Lisbeth, tu es bien bonne, ma pomme Une fenêtre ouverte sur la chouette des sens qui donne du sens aux essences. Une fenêtre qui restera entrouverte sans perdre une miette du fil de ses connaissances. Une fenêtre entrouverte sur le charmeur de serpent, le joueur de flûte de Hamelin qui apprivoise des hérissons. Une petite fenêtre qui rend tout bête, si près des...
Ne pas voir, ne pas réfléchir, ne pas sentir. Penser à toi et rien qu'à toi pour moi qui ai froid. T'imaginer sous ton masque, t'imaginer sans masques, et ne penser qu'à ça, à ce rien, à ces petits riens qui remplissent des journées et des nuits de chimères et de rêves mal digérés. Avoir l'impression de te voir passer, de t'entendre sans t'écouter. Avoir cette impression morbide que tu es passé, sans avoir rien écouté. Tu es ce champ labouré plein de boue et de gadoue. A moins que tu ne sois ce chemin d'herbe qui débouche sur un pré. A moins que... Tu seras toujours masqué, avec tes masques sans...
Elle ne savait pas vraiment à quoi s'accrocher. Mais faut-il vraiment s'accrocher dans la vie ? Tout lui semblait assez ridicule et vain. Tout n'était que pure vanité. Elle se demandait s'il fallait qu'elle s'accroche aux rêves qu'elle fait la nuit, eux qui s'agrippent aux parois de son cerveau et de sa mémoire au-delà du petit matin. Doit-on croire en ses rêves, s'ils sont avouables ? Doit-on voir en ses rêves des vérités inavouables ? Elle ne s'agrippait à rien car elle ne voulait pas grand chose, si ce n'est pas perdre le fil d'une vie distendu par les événements. Elle ne savait pas où donner...
Regarder les chevaux paître et aller se faire voir ailleurs si on y est. Regarder les chevaux se repaitre de l'herbe verte et grasse d'un hiver très arrosé. Les regarder brouter sans offenser ce pré carré qui leur est réservé, éloignés de tout et de rien, éloignés en tout et en rien. Surtout, de rien...
Voir ces squelettes comme on découvre des boules à facettes pour s'engouffrer dans un hiver plein de pieds et d'entrain sans arrière pensées ni arrière train. Prendre ces squelettes pour les pendre derrière les facettes, s'en faire des farces sans attrape nigauds, ce serait ballot. Se saisir de ces squelettes, morts ou vifs, on s'en fera des côtelettes. As-tu la recette ?
Elle ne s'en était pas rendue compte mais elle était devenue la folle d'E. Elle ne l'avait pas vu venir, dans sa vie, cette folie-là, ce qu'elle ne sentait pas depuis si longtemps déjà. Elle ne s'en était vraiment pas rendue compte. Elle était devenue la folle d'E., là, comme ça, en quelques mois, alors que franchement, ça avait commencé depuis plus longtemps que ça. Depuis une petite histoire d'animal au pied de. C'est mignon, une histoire de petit animal qui était au pied. Une histoire qui l'a un peu suivie, puis trois phrases chaque matin dès le café, la morning routine toute bête, toute simple,...
Elle voit des cathédrales partout. Elle voit des sanctuaires partout, dans tout ce qu'elle touche du bout des doigts, dans tout ce qu'elle voit du bout de l'iris, dans tout ce qu'elle sent du bout de ses narines. Il y a des sanctuaires partout, tout le temps, où que l'on soit, où que l'on aille et où que l'on veuille aller. Tout est sanctuarisable si on voulait se donner la peine d'observer ce qu'il y a de plus petit que soi, de plus insignifiant que soi. Aller à la lisière du bois, marcher dans la forêt, ramer sur la rivière ou errer sur le chemin, tout n'est qu'un bout de sentier à emprunter....
Couper les cheveux en quatre. On ne va pas se mentir, dit-on, on ne va pas se couper les cheveux en quatre. Ni les cheveux, ni les rondins de bois qui se découpent en milliers de petits morceaux, de la charpie pour bûcherons au plus tôt dans la saison. Morte saison pour couper le boyau de bois en quatre orifices qui se plissent comme le genou qui glisse sous le poids de quatre saisons en bois. Bois de chauffe qui se mouille sous la trouille du temps qui passe. Bois de mouille qui se chauffe sous la trouille du temps qu'il a fait. Perplexité...
Est-il aussi ridé que le mont Pelée ? Est-il aussi vieux qu'irrévérencieux ? Il se désespère de ne plus rien faire, il se désespère d'être obligé de se taire dans ce climat délétère. Le vieux ridé ne veut plus rien faire quoiqu'il advienne, quoiqu'il se passe, quoiqu'il faut qu'on défasse dans cette potasse. Que faire pour tout refaire ? Que faire pour se refaire la face avec cette mélasse qui lasse ? Faire le minimum pour assurer le maximum ? Is less more ? Less is more. Alors ?
Prendre le chemin, prendre le sillon et regretter le vallon. Cheminer par un sentier bitumé et ne pas regretter le temps qu'il fait. Regretter le temps qu'il fera, prendre le bois où tu titubas. Prendre ce bois où tu ne seras pas, prendre le bois qui n'est pas à moi.
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