Bad boy de la peste bubonique, solide comme un roc, il donne des coups de pied salés à tout ce qui passe sur son passage. Un bad boy et son chien qui écarte tout sur son chemin. Une jambe langoureusement effeuillée pour appâter les jeunes femmes avant de les envoyer au ciel manu militari. Bad boy des bubons qui ne se laisse pas prendre pour un jambon. Bad boy solitaire qui ne fait pas de quartier dans le quartier. Bad boy solitaire des hommes à tout faire. Bad boy solitaire des bonnes à tout faire.
La fille du pêcheur essaie de s'endormir et de dormir. Toutes les nuits, elle est réveillée par l'homme-sirène, mi-homme, mi-oiseau qui, de son chant, la turlupine. La fille du pêcheur n'est pourtant pas une mégère et elle dispose de tout le confort dans une alcôve aux décors floraux et avicoles. Une vraie fille de pêcheur qui n'attrape rien d'autre dans ses filets que l'air du temps et l'écume des jours qui passent et s'émoussent sur les rochers de la temporalité. L'homme-sirène est facétieux, volontiers farceur, tel un korrigan qui n'a jamais assez de feux follets pour éclairer des nuits passées...
Le seau de peinture a fait couler l'eau de la piscine dans la mer Méditerranée. Peinture à l'huile qui tâche et qui laisse des traces de couleurs en suivant le bleu outre-mer d'une eau azuréenne. Mer Méditerranée, mer Egée, on est dans les îles qui font des cycles à chaque saison. Des cycles sans pardon et sans raison pour pousser le bouchon. Le seau de peinture s'est déversé dans la mer Egée et a fixé ses couleurs au milieu de l'autel où les femmes étaient sacrifiées si elles étaient inopportunes et sans rancune. Un autel pour les sirènes méditerranéennes, femmes-oiseaux qui voient au-dessus de...
Deux cents marches à monter ou à descendre Deux cents marches pour s'éprendre Deux cents marches pour entendre Deux cents marches pour s'entendre Deux cents marches à en revendre Deux cents marches sans se méprendre Deux cents marches pour comprendre Deux cents marches à attendre
Monsieur et madame Gérard font souvent des offrandes à l'église. Très pieux, ils sont engagés dans la paroisse et espèrent le retour sur investissement avec leurs offrandes.
Ils ont même offert leurs filles à Saint Vincent de Paul qui sont devenues de satanées filles de la charité qu'on ne reconnaissait qu'entre elles.
La mère supérieure les a vues venir et les a prises comme elle pouvait, avec les moyens de leur bord. Ainsi, la chapelle à été consacrée pour de sacrés cons.
Chaises empilées, tables repliées. L'été est fini, les touristes sont repartis vers leur infini tournis. On replie la terrasse. Elle se fait plus petite. Ce n'est pas la foule des grands jours comme toujours. Les clients sont repartis vers d'autres terrasses où il fait moins cher. Chaises empilées, tables repliées, tout est ordonné comme la charité qui commence toujours par soi-même.
Il est tombé sur des pommes qui ont chu. Trop mûres ou pas assez mûres ? Rien n'est trop sûr pour celui qui s'en ferait des compotes s'il n'était tenu par la versatilité des jours et des nuits qui se jouent sur des algorithmes. Il s'en remet donc à la réalité des pommes à croquer ou à cuire, là, il n'est pas sûr si elles sont trop ou pas assez mûres.
Dénudé, décapité, le géant de Boursotilum abrite des petites boursatiles de Boursotilum. Des êtres famélique et pas idylliques qui le rongent chaque jour davantage en rejetant la cellulose d'un bois qui a trop servi. Servile géant de Boursotilum qui s'offre à des circonstances versatiles sans rien demander au temps qui file telle une torpille qui vrille sans sa sebile débile.
Un crème pour faire le guet à la terrasse du café pour ne pas manquer une miette de ce qui se passe sur la place. Un crème pour passer le temps et voir le défilé des passants. Un crème pour se prélasser à la terrasse avec des parasols qui font parapluies ou paratonnerres. Un crème pour aborder la vie avec le temps qu'il fait et celui qui sait. Un crème pour adoucir l'amertume des grains de folie semés sur le chemin.
La vie sauvage réserve quelques surprises en milieu rural. Un tigre et une panthère noire passent leurs journées ensemble à deviser depuis un grenier, jetant un regard non menaçant sur les passants. Ici pas de montagnes ni de forêts luxuriantes, juste une maison qui abrite ce couple devenu inséparable après un achat compulsif en grande surface. La vie sauvage, ça n'est plus ce que c'était, surtout en milieu rural.
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