Reflets de lavoir, effet miroir par le toit d'ardoises qui enregistre l'image des arbres touffus et diffus dans le courant de l'eau et capture les nuages et le ciel bleu. Nénuphars pour libellules, gîte à chevêches et à gardons qui se faufilent entre les stolons sans laisser de traces, juste des ronds dans l'eau perceptibles pour les plus perspicaces. Lavoir d'un autre temps qui n'en a jamais eu l'usage. Abri à bateaux pour marins d'eau douce qui naviguaient et allaient pêcher brochets, brêmes et perches. Aujourd'hui, c'est fini. Seuls les float tubes se fraient un chemin sans effrayer le fret...
Plongeoirs aux illusions perdues, désormais illusoires dans le paysage de l'eau qui coule étrangement. Piscine des temps révolus, détente irresolue, la baignade est désormais déconseillée voire interdite dans ces eaux verdies par des algues d'un autre paradis. Ancienne baignade dérisoire qui ne vaut pas mieux qu'une baignoire. Tremplins qui ne voient plus leur fin dans un béton qui a été désarmé. Les années passent, l'eau coule sous ces petits ponts sans se démarquer ni se démasquer. Plongeoirs, petits bougeoirs des apprentis nageurs d'un autre Loir.
Bassin du bas, bassin d'en bas, bassin des bas de coton rempli d'eau et de poissons. Eau stagnante qui traverse la pierre pour retourner à la rivière. Eau claire et limpide qui laisse voir le fond, ses plantes et ses bas fonds. Puits sans fonds pour une eau non potable. Impropre à la consommation sauf pour les oisillons qui viennent s'abreuver et y plonger leur nez de bébé. Univers minéral pour un bassin en pierre de calcaire. Défense de s'y baigner et de pêcher.
Moulin des tanneurs. Les durs à cuire qui ont la peau dure ne font plus de cuir. Temps révolu où le cuir se fait désormais dans un ailleurs lointain, loin des bords de cette rivière qui dort et qui laisse dorer les arbres autour du moulin où l'eau ne s'écoule plus, faute de roue qui tourne. Une maison habitée où il ne fait pas forcément bon vivre. Le cuir ne coule plus, l'eau ne coule plus, les tanneurs sont partis loin d'ici pour vivre une autre vie. Ne restent plus que les retraités qui nourrissent les déshérités.
Elles ne sont pas sures, les mûres et finissent en confiture mais pas en déconfiture. Pleines de cette saison, à la faveur de la fin de l'été qui n'en donne jamais assez. Seules les guêpes sont attirées par leur sucre. Elles gardent leur parfum pour moi et mes pots de confiture qui ne terminent pas en déconfiture. Ronce des recettes de grand-mère favorable aux mammifères carnivores et aux oiseaux frugivores qui viennent faire leur repas de fin d'été avant que l'automne n'apporte son lot de disette. Ronces à mûrier dont les roncettes sont des réserves délicieuses et ne finissent pas en déconfit...
Pommes blettes et sures propres aux oiseaux qui ont soif en cette chaude fin d'été. Des pommes aux couleurs de l'été indien mais sans Joe Dassin. Pommier paradis pour les oiseaux qui ne les emportent pas au paradis mais dans leur nid. Faim, soif, les oiseaux étanchent leurs repas avec frugalité. Au sol, pour les hérissons qui ne sont pas trop poltrons ni trop cons et qui se contenteront de ces fruits qui n'ont pas le goût du paradis ni celui du surimi mais bien celui de la suffisance alimentaire avant les rigueurs de l'hiver. Oranges et oblongs, ce qui peut en dire long.
Maison Triolet-Aragon
Les cages de but s'embrassent. Elles ne sont pas enlacées, elles ne sont pas enchâssées. Les deux cages de but s'embrassent, poussées l'une vers l'autre afin de faire une alcôve à la biodiversité entre deux filets. Nature réensauvagée et encagée sur un terrain qui n'a plus rien à voir avec le foot, et ça ne coûte rien. Les végétaux peuvent désormais s'épanouir dans ces deux cages réunies pour le meilleur de leur liberté et se laisser approcher par les petites bêtes des pelouses. Combien de cages de but faudra-t-il réunir pour que la nature, sous cette culture, réapprenne à...
Sculpture de François Cuau, Mister Maxi Baby, maison Triolet-Aragon
Bibendum du ballon rond qui ne trace plus la voie de la gentleman way of life. Il reste accroché à ses chaînes et perché sur sa barre tel le veau d'argent surgonflé aux hormones de synthèse. Ses pieds forment un bloc qui ne peuvent plus se mouvoir et restent collés comme s'ils étaient coulés dans un bloc de béton d'argent. Marionnette des sponsors et du tee-shirt à fric, les ficelles sont des chaînes qui s'agrippent à lui. Gros culbuto des pompes à fric recouvert d'un argent sale qui n'a plus d'odeur à force de blanchiment. Maxi...
Sculpture de Fabrice Brunet, maison Triolet-Aragon
Est-il Africain ? Est-il Amérindien ? Est-il Japonais ou Chinois ? Le colosse au regard blanc se met en position de prière. Qu'a-t-il à demander ? Qu'a-t-il à offrir ? Il fixe ses pensées dans ses jambes repliées qui lui font mal et qui lui coupent le sang. Il a peu à demander, il a peu à offrir. Ce qu'il voudrait, c'est qu'on ne lui ôte rien. Il se replie sur sa grande carcasse pour ne pas affronter les regards des intercesseurs qui dansent en rond tels des derviches tourneurs. Lui reste immobile, comme les troncs des arbres qui l'entourent. Seules...
Vanille-fraise. Comme une glace en cornet avec deux boules en pointe qui se laissent déguster à la faveur de l'été. Hydrangea paniculata vanille-fraise pour attiser toutes les convoitises. Un nom gourmand mais pas gourmet pour des couleurs non moins gourmandes qui varient au cours de l'été. Ne fond pas dans la bouche mais es couleurs se fondent avec le paysage pour se confondre avec les couleurs panachées du fusain et de ses fruits. Ne se mange pas en boules mais ses cônes se dégustent avec les yeux uniquement. Paniculé et presque lancéolé, le vanille-fraise est l'arborescent incandescent dans...
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